Economía y democracia

Estaba jugando al Ragnarok Online esta tarde (un juego de mierda, por llamarlo de alguna forma) y todo cheo de ilusión me compro la Grand Peco Peco card. Oh sí, 4 millones bien invertidos, creo. Ahí fueron todos mis ahorros. Ahora bien, cuando vi que había otro mercader que la vendía por 3 millones y medio me dije: bueno, podría haberme ahorrado medio milloncejo. Pero, ¿qué es medio milloncejo? Bueno, no es para tanto. A todo esto, milloncejo me suena a millones de cejas, la envidia de todo unicejo. Al caso, ahora bien, cuando vi que además había otro mercader vendiéndola por 3 millones, ¡tierra trágame!

En fin. Hablando de política, miremos el caso Sanxenxo. ¿Qué ha pasado? Pues bien, la movida era que la cosa estaba en una pugna entre PP, BNG y PSOE. Todo apuntaba a que el PP iba a ser la fuerza más votada, para variar, pero pactando entre BNG Y PSOE, le quitarían la alcaldía al PP. Pues bien, al pareceer surgieron los PTP (partidos toca pelotas). ¿Qué son los PTP? Aquellos partidos políticos surgidos de la nada, que tal y como han surgido, no pintan nada (de nada vienen, y en nada se quedan); están ahí porque se aburren, o no tienen nada que hacer. Me los imagino saliendo de fiesta un fin de semana:

- Que puestazo colega, ¿qué hacemos mañana?
- No sé, ¿nos presentamos p'a alcalde?
- Vale, pero la siguiente ronda va p'a tu cuenta.
- Hecho.

O a lo mejor forma parte de un plan premeditado y malicioso ideado por Telmo, para asegurarle la alcaldía a su 2ª de abordo.
En fin, lo que estaba diciendo, aparecieron los PTP y bueno, recogieron algún que otro voto (ya se sabe: amigos, familia, acuerdos, dinero, etc). Pero qué pasa, que no les daba ni pa pipas y ni pa conseguir un puto concejal (alguno creo que llegó a conseguir un concejal), por lo que sus votos fueron a parar a la fuerza más votada, el PP, que consiguió de esta manera tan rastrera la mayoría absoluta. ¿Y a esto lo llaman democracia? ¡Ay! Si platón levantara la cabeza... Sería un zombi. Yo a esto lo llamo aristocracia popular, así es como lo veo.

"This is ten percent luck, twenty percent skill, fifteen percent concentrated power of will, five percent pleasure, fifteen percent pain, and a hundred percent reason to remember the name."

Selección Rumana de Piragüismo.

Me cago en la puta, vaya noche de mierda. Al la puta selección nacional de piragüismo de RUMANÍA le ha dado por hospedarse en el hotel en donde estoy trabajando; y claro, trabajo de recepción de noche abarcando con mis tentáculos aquello que me dicen antes de dejarme solo en este inhóspito páramo, p.e.: limpiar la cafetería, montar las mesas del desayuno, rellenar neveras y un largo etcétera, normalmente es un trabajo bastante cómodo, sin demasiado estrés: entro a las 23:30 y a eso de las 2 de la mañana está todo terminado hasta las 6:00, hora en la que me pongo a preparar los comedores para el desayuno.

Lo que esta noche ha sucedido es que este equipo de piragüismo debe de estar mal acostumbrado; ayer, según me han dicho mis compañeros trabajadores durante el día, llegaron a comer a las 4 de la tarde, alegando que no les importa comer frío. COÑO no es comer frío o no comer frío, es mantener el personal hasta esa hora.
Llegaron a cenar a las mil de la mañana, cosa clave para organizar mis tiempos, con lo que esta vez no solo tuve que montar los comedores, sino que tuve retirar todos los servicios usados por estos indivíduos de brazos titánicos [como para decirles algo]; pero la cosa no se queda ahí, no. Teniendo el desayuno programado a las 8 de la mañana -mis tiempos, mis tiempos, mis tiempos- empiezan a entrar a las 7:30!!! diosmio!!, ¿y cómo les digo yo en rumano que no entren?,¿y si se enfadan y me largan de un remazo al 3º piso? ; hablé con su líder, un viejo de la edad de fraga que chapurrea castellano, el cual ayer me pilló por banda por no tener el agua caliente lista para el desayuno - Discúpeme, caballero, son Vds. un tropel y yo hasta las 8:30-9:00 estoy solo para atenderles. Creo que el viejo avisó al pelotón.

Y nada, aquí me teneis, a las 8:30 de la mañana habiendo terminado todo el trabajo menos sacar la basura, a punto de salir de currar y darme una de esas duchas de una hora relajantes hasta la médula.

Queriendo irse, se despide su corresponsal en las escaleras de la vigília del averno. Yass.

¿Qué?¿Cómo?

- Árbol va!! - dice el Cangrejo Caconnidus mientras estrepitosamente la mole de madera se precipita sobre el suelo. Las ramas resquebrajandose recuerdan a los chasquidos de los huesos pulverizandose en mil pedazos, el sonido del otoño pasado.

- ¡Coño! ¡que puto ruido!, ¡me cago hasta en la remar! - masculla el alce tuerto y paticorto.
- Cállate puto alce seboso, había avisado. A quejarse a la casa de dios. - Dicho esto Caconnidus arremete con su pinza en la parte derecha de la cornamenta de su interlocutor.


Era martes por la tarde, las montañas del Yucatán estaban desoladas. Este baile de sirenas solo lo apreciaba un pequeño conejo, el cual, famélico, ansiaba la muerte de alguno de esos dos hijos de puta. Ofuscado entre la maleza disparaba piedrecillas de mármol aputando hacia el ojo bueno del puto alce seboso.

Puta hostia puta! Puta puta! - Se quejaba Aurelio el alce, [nombre puesto en conmemoriación de su abuelo: Aurelio el mono terrorista, que años atrás se fue a por tabaco sin decir adiós. Ya no volvió], el animal tuerto estaba ahora paralizado entre el enorme exoesqueleto de Caconnidus, ese jodido cangrejo anaranjado de dos metros de altura. Y aun por encima, cierto conejo famélico toca-uretras le estaba asestando en la cara con trocillos de marmol. - A WACHU WA DE FACHA SOTAI - berreó.

De la nada surgió un meteorito de 785 centimetros de diámetro en la ionosfera, cuando los supervivientes 2.5cm de radio impactaron sobre esas colinas del Yucatán se hizo el silencio.

Alce Muerto.
Cangrejo Muerto.
Conejo Muerto.

El sortilegio tuvo efecto.
Por fin se respira la calma.

Patatas sin sabor.

Miles, miles de cuerpos pútridos en la bañera de mi habitación, pues siempre fui algo exigente y quise bañarme solo para pensar en caliente. Y toco sus putrefactos ojos y meto sus cabezas en formol, ¡Todo es tan bello ahora! Pero sigue emanando de mi esa inexplicable sensación de excitación cuando, sus globos oculares, se dilatan al verme aparecer desnudo por la puerta.
¡Maldigo y maldigo y maldigo a aquel que quiso que el queso oliese a pies! Pues ya dicho a todos les huele a pies y los pies a queso...Que insensatos todos y que comibles sus entrañas de terciopelo.
Y ya no se ni lo que pienso y pensar en ello me produce nauseas de placer, placer por su miedo echo trizas al clavarles una avispa el aguijón. Me aburro como una ostra y jamás comprenderé esa expresión, ¿Es que acaso la ostra se aburre? Acaso alguien le ha dicho: ¿Eh ostra, tu te aburres? ¿Y ella a contestado: si, como yo misma? Más vale pájaro en mano que ciento volando, a eso aspiran hoy en día los sacos de huesos.

¡Y así vamos!
Así vamos...

Retazos de una Obra.

Claudio dice:
-Mis escritos están repletos de su silueta y leerlos, puede causarme hasta pudor de las propias palabras escritas por mis más sinceros e internos sentimientos.

Claudio lee:
"Sus labios eran como golosinas dulces que, al rozarlos, te producían un placer sedante y a la vez te ponían nervioso. Era imposible no querer seguir rozandolos hasta llegar a lamerlos para después, derretir su dulzura con el beso más profundo y lascivo.Y aun siento como me besa y como la besaba yo, como si la vida se me fuera en ello y, es que ella, iba absorviendo mi alma hasta dejarme vacío para devolvermela al tocar mi pecho con sus senos."

Derrame Otoñal Factorial. [DOF]

Inauguración semipública del blog en donde, confinados los pensamientos, se dará comienzo al menester de la palabra.

Con qué empezar es el inicio, como cuando se prende un cigarrillo. Todo finito. Cristales y aluminio cayendo al vacío. La jerga y la ejecución de la palabra. Las sonrisas, los momentos y las miradas de codicia [de conocimiento].

Aquí, las paredes de gotelé y las mesas de aglomerado; grotesca nave industrial de impusividad y desidia. Nos vemos, nos palpamos, nos queremos. Nos une esa amistad que no honda en el tiempo si profunda en el corazón, en lo más adentro.

Yo veo al gato nadar, veo al perro arañar y a la rana volar. Sílfides en la autocracia del destino tejen junto a las parcas el punzante camino del ser y del no ser. Muchos millones de personas son muchos millones comidas al día y muchos millones de hilachamientos de ideas, selección escatológica universal.

Me gusta caminar, pisar topos. Ver como lentamente se DERRAMAn sus intestinos, sus globos oculares despedidos dejan ahora atisvar opulentas cuencas que rezuman lo que pronto será viscoso verde líquido. Y pajitas.
Puedo olvidarme, ya lo haré, primero la paleta de la arena del gato es el instrumento idóneo para trasladar ese cadáver al alfeizar de la ventana.

Otra mañana.
Otra mañana gris.